xénero que foxe

… e seguiu correndo por esta páxina arriba, en dirección á estación de tren da fronteira, sen máis destino que ese, esta páxina e esa estación. Vímola tropezar e volver levantarse, tropezar unha vez máis con puntos e con comas, rodar sobre unha aliñación de puntos suspensivos, agarrarse ao gancho dunha interrogación aberta. Hai momentosSeguir lendo “xénero que foxe”

zero

ZERO Se abondase cun texto informe para deformar o espazo-tempo e incluírnos a nós mesmos en calquera rexión do que ten sido … puntos suspensivos esixe agora o innomeable chegamos ao momento en que non se sabe qué dicirse. E con todo internámonos alén desta folla. Pasamos a Marola. Lendo desde atrás estas palabras queSeguir lendo “zero”

sobre a nobre arte dos haluros de prata

Só un amante practicante da atrocidade esaxerada como Thomas Bernhard – un tipo que sempre me tivo pinta de bon vivant, ou de introvertido parásito de costa mallorquina- puido desembocar na mellor e máis brillante literatura das postrimerías [post this rim] do milenio dous. O xeito en que sostén calquera opinión como esta, sobre aSeguir lendo “sobre a nobre arte dos haluros de prata”

es chrysalis

A Olivetti Lettera adquirida por alguén da familia nos 70 axudoume,  a principios dos 90,  a escribir este poema dunha moza de provincias duns 17, cunha fe inquebrantable na escrita, os seus poderes sobrenaturais e etcétera. O texto orixinal está en castelán. Conmovede, oh, e soportádeo! metamorfoses Anxo cun inútil exceso de ás. Neve caídaSeguir lendo “es chrysalis”

cara á levitación universal

Sedíame eu traballando nun texto intitulado Glissando cara á levitación universal cando recibín o último de Pablo Gallo, unha micrometraxe que aúna tres das cousas que sempre arelei [lorelei] facer nesta vida: beber dun botixo, levitar e penetrar nas entrañas dun aeroxerador. E é por iso que o odiamos, a Pablo Gallo, é por iso.Seguir lendo “cara á levitación universal”

chico malo

Fragmento de Chamada aos malos poetas, de Rodolfo Fogwill […] Á caza do home, por fame, corren todos, saltan da cuadrícula e son zampados. Todo iso abonda: faltan os poetas, os mil, os dez mil malos, cada un armado co seu libro de merda. Faltan, os seus ensaíños e as súas “novela en preparación”. Ah..Seguir lendo “chico malo”